有人暗戳戳地来看林海文。
“呵呵，”林海文笑了笑：“想象力死了，人自然也就死了，人死了艺术当然也死了。儿啊，你说是不是？”
儿啊和阿尔图尔的前半段读音差不多，就是有点亲切了。
阿尔图尔瞥了他一眼，倒没有说什么。
林然也站在边上看，作为华国人，她自然听明白了林海文说的这俩字，就是有点不确定，他是在叫阿尔，还是儿啊。要是后者……
“我想并不是全都如此，有些人还活着，但他的想象力可能已经不存在了。”阿尔图尔在这次展览上，对林海文出这么多幺蛾子，也实在是不满意，或者说就是一肚子气啊，这时候可没有什么好话给林海文。
林海文一挑眉毛，他难得忍一忍，还有人蹬鼻子上脸了。
他抬脚走前两步，前面的人，不管是学生还是参观的画家，通通自发两边让开，跟摩西分海似的，这就是威势啊。
走到那个卷毛的画前面。
“这位同学，你说这表现了岩浆、地球和光，我很奇怪的是，所有这些都是具体存在的事物，你可能都没有全部见过。却从一些木头块上联想到，并且表达在画布上，你不觉得这就像是诈骗犯么？”林海文点了点他的画：“你不知