子，肯定很专注，很投入，很…很张时夕。”
“…嗯？”简成蹊抬头，看着那个树洞。
“我说你写的样子，肯定和在一幅画前坐一整天的张时夕一模一样，你要是有爱人，说不定也会像江崇一样抱怨，说你写的样子像出轨。”
“我没有谈过恋爱，我……”简成蹊想反驳这个比喻的，但又挺害臊的，就低下了头。对面那人今天话也不知为何特别多，略打趣地说：“那这些就真的是你想象出来的啊，那小作家真的很有写故事的天赋呢。”
“你觉得我有天赋？”简成蹊从没被人这么夸过，不由迫切地问：“你真的觉得我算作家吗？”
那人没回答，像是陷入了思忖。那短暂的沉默让简成蹊心里慌慌的，他开始后悔问这个愚蠢的问题，他算哪门子作家，他怎么可能会是——
“你当然是。”
那人打断简成蹊的妄自菲薄，声音里有介于男孩到男人的坚定。
“而且你会越写越好，”他说，“你一定会成为未来的大作家。”
简成蹊当时就掉眼泪了，都没觉得多悲伤，他的眼泪就是哗啦啦地掉。他从没想过这个可能，但当那个人这么一说，他突然相信，自己也能拥有这一可能。那人也没想到简成蹊会