黄沙之上，然后迅速被风吹干，被流沙湮没，没有痕迹。我曾经问过我的父亲，我说，父亲，我可以用银针轻易结束那些人的xing命，为什么还要在针上淬du。父亲望着地平线的方向，缓缓地说，因为不要给对手留下任何还手的余地，要置对方于死地。
父亲总是在黄昏的时候弹奏他那张落满尘埃的六弦琴，声音苍凉深远，dàng漾在暮色弥漫的大漠上，有时候会有远方的骆驼商旅的队伍经过，驼铃声从远方飘过来，同悠扬的琴声一起纠缠着在风中弥散。我问过父亲那是什么曲调，他告诉我那是我母亲写的词，曾经用江南丝竹每日每夜在他耳边弹唱。父亲总是用他苍凉而又有磁xing的声音唱着那首江南小调：灯影桨声里，天犹寒，水犹寒。梦中丝竹轻唱，楼外楼，山外山，楼山之外人未还。人未还，雁字回首，早过忘川.抚琴之人泪满衫。扬花萧萧落满肩。落满肩，笛声寒，窗影残，烟波桨声里，何处是江南。
每次父亲唱着这首词的时候，他总是泪满衣襟，我一直没有问他，他为什么不回到江南去，回到那个碧水dàng漾的水上之城。我只知道父亲总会唱到太阳完全隐没在黄沙堆砌的地平线下，他才会小心地收好古琴，可是依然不擦去上面柔软的灰尘。然后他会在月光下舞